chongfeng2
江风带着淡淡的盐腥味,吹动着桥上稀疏的路灯。桥下的河像一面深色的镜子,映出模糊的灯影与稀薄的星光。林墨手里握着一封折得很旧的信,指尖被纸张磨出浅浅的血痕。他站在桥中央,像是在衡量一条过不去的路。 两年前,顾遥在这座城里消失了。有人说她去了远方的山城;有人说她被卷入一场无关紧要的争执后悄然离开;也有人只是淡淡一句:“她总会回来的。”林墨却知道,那些说法里都欠缺了最后一页——那封信的结尾。 信是黄底蓝字,墨迹已经渗开。顾遥的笔迹仍旧清秀,像她说话时的语气,总带着一种不急不躁的从容。信里写着:如果你还在等我,请到我们第一次见面的桥来。信后没有署名,只在角落画了一个小小的纸鹤。 林墨从桥上一线灯光的边缘看见了一个人影,像是从河面浮出的旧梦。那人影没有走近,只在桥对面靠着栏杆,静静看着他。夜色把她的轮廓拉长,风吹起她的头发,如同从前。林墨的心脏猛地一紧,像桌上未盖的杯子被碰了一下,“顾遥?”他叫,声音被风撕扯成碎片,被桥灯吞没。 那人影笑了,笑声很轻,像是从盒子里翻出来的旧唱片。她抬起手,指尖比划了一个与信上纸鹤相同的动作——把拇指和食指捏在一起,轻轻一弹。桥上吹来一张纸,纸在空中翻飞,落在林墨脚边。他弯腰捡起,才发现那是另一封信,封面画着小小的纸鹤。 “你来得比我想象的要快。”声音从背后传来,既熟悉又陌生。顾遥走到他身旁,身上有一种淡淡的木香,像旧书页间的味道。她的眼神没有回避,像是要把他所有的疑问一并吞下。林墨看着她,喉咙像被冻住,话到嘴边却化作一阵颤抖。他伸出手,想触碰她,却又怕触碰到的是镜中人。 “你去了哪里?”林墨最终问,语速慢得像水滴落下。 顾遥闭上眼,呼出一口气,“去了记忆的边缘。”她笑得安静,“去找一件丢失的东西——也许是我的,或许也是你的。”她的手指在栏杆上滑过,指节模糊了桥面下的倒影。 林墨想起他们共同读过的一本旧书,书里说:有些问句不一定需要答案,重要的是有人在你边上问。沉默挤满了他们之间的空间,像冬夜里被褥的厚重。然后顾遥从口袋里掏出一个小小的木盒,递给他。盒盖上刻着两只纸鹤相对。林墨的手微微颤抖,打开盒子,里面躺着一枚旧钥匙和一张早已褪色的照片——照片上他们并肩坐在火车上,头靠着头,窗外是流动的稻田。 “这是我们遗失的时间。”顾遥说,“那天我们决定要走不同的路,结果两条路都错过了交叉点。”她的声音里没有指责,只有一...